Автор стиха: Евтушенко Евгений Александрович

Вы полюбите меня

Вы полюбите меня. Но не сразу.
Вы полюбите меня скрытноглазо.

Вы полюбите меня вздрогом тела,
будто птица к вам в окно залетела.

Вы полюбите меня — чистым, грязным,
Вы полюбите меня — хоть заразным.

Вы полюбите меня знаменитым,
Вы полюбите меня в кровь избитым.

Вы полюбите меня старым, стёртым,
Вы полюбите меня — даже мёртвым.

Вы полюбите меня! Руки стиснем!
Невозможно на земле разойтись нам!

Вы полюбите меня?! Где ваш разум?

Вы разлюбите меня, но не сразу.

Евтушенко Евгений Александрович Стихи Евтушенко о любви

Читать еще стихотворения Евтушенко:


Волна волос прошла свкозь мои пальцы
Волна волос прошла свкозь мои пальцы,
и где она —

Белые ночи в Архангельске
Белые ночи — сплошное «быть может»…
Светится что-то и странно тревожит —

В магазине
Кто в платке, а кто в платочке,
как на подвиг, как на труд,

Лифтерше Маше под сорок
Лифтерше Маше под сорок.
Грызет она грустно подсолнух,

Мой пес
В стекло уткнув свой черный нос,
все ждет и ждет кого-то пес.

По ягоды
Три женщины и две девчонки куцых,
да я…

Женщина особенное море
Женщина всегда чуть-чуть как море,
Море в чем-то женщина чуть-чуть

Женщинам
Женщины, вы все, конечно, слабые!
Вы уж по природе таковы.

Людей неинтересных в мире нет
Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой… Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди… Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать.

А снег повалится, повалится
А снег повалится, повалится…
и я прочту в его канве,