Автор стиха: Демьян Бедный

Лицедеи

Недавно случай был с Барбосом:
Томила пса жара,
Так средь двора
Клевал он носом.
А не заснуть никак! Усевшись на тыну,
Сорока-стрекотуха
Мешала сну.
«Ой, натрещала ухо…
И принесло же сатану!
Чай, больше места нет?.. Послушай-ка, болтуха:
Уж ты б… таё…
Недалеко до лесу…
Летела б ты, ей-богу, к бесу!»
Сорока же — своё:
То сядет, то привскочит,
Слюною глазки мочит,
Псу жалобно стрекочет:
«Голубчик, не озорь!
Ведь у меня, гляди, какая хворь:
Я так измаялась, устала, —
Пить-есть почти что перестала, —
Вся измытарилась и сердцем и душой,
Скорбя о братии меньшой!
И ко всему щеку раздуло… вспухли губы…
Ох, смертушка! Нет сил терпеть зубную боль!»
«Щека и губы… Тьфу! — рычит Барбос. — Позволь,
Трещотка чёртова, кому бы
Врала ты, да не мне.
Где ж видано, в какой стране, —
Уж разве что во сне, —
Чтоб у сороки были… зубы?!»

Урок вам нужен? Вот урок:
Встречаются меж нас нередко лицедеи:
Высокие слова, высокие идеи, —
Нет подвигов, но будут — дайте срок!
Известно urbi et — et orbi *:
Их грудь —
вместилище святой гражданской скорби!
На деле ж вся их скорбь — зубная боль сорок!
___________________
* — Urbi et orbi — городу и миру (лат.)

Демьян Бедный

Читать еще стихотворения Бедного:


Лодырский паек
Вешней ласкою Алешку
Воздух утренний свежит.

Любимому
Живые, думаем с волненьем о живом И верим, хоть исход опасности неведом, Что снова на посту ты станешь боевом, Чтоб к новым нас вести победам. В опасности тесней смыкая фронт стальной, Завещанное нам тобой храня упорство, Мы возбуждённо ждём победы основной, Которой кончишь ты, любимый наш, родной, С недугом злым единоборство!

Май
Подмяв под голову пеньку,
Рад первомайскому деньку,

Мальчик и прохожий
«Спа… си… те!.. Ай!.. То… ну!»
«Вот видишь! — стал корить несчастного

Манифест барона фон Врангеля
Ихь фанге ан. (1) Я нашинаю.
Эс ист (2) для всех советских мест,

Маяк
Мой ум — мужицкой складки,
Привыкший с ранних лет брести путем угадки.

Мест больше нет
Что Николай «лишился места»,
Мы знали все без манифеста,

Месть
С грустной матерью, ставшей недавно вдовой,
Мальчик маленький жил в Верее под Москвой.

Мой стих
Пою. Но разве я «пою»?
Мой голос огрубел в бою,

Мокеев дар (Быль)
Случилася беда: сгорело полсела.
Несчастной голытьбе в нужде её великой