Автор стиха: Демьян Бедный

Чудных три песни нашел я в книге родного поэта

Чудных три песни нашел я в книге родного поэта.
Над колыбелью моею первая песенка пета.
Над колыбелью моею пела ее мне родная,
Частые слезы роняя, долю свою проклиная.
Слышали песню вторую тюремные низкие своды.
Пел эту песню не раз я в мои безотрадные годы.
Пел и цепями гремел я и плакал в тоске безысходной,
Жаркой щекой припадая к железу решетки холодной.
Гордое сердце вещует: скоро конец лихолетью.
Дрогнет суровый палач мой, песню услышавши третью.
Ветер споет ее буйный в порыве могучем и смелом
Над коченеющим в петле моим опозоренным телом.
Песни я той не услышу, зарытый во рву до рассвета.
Каждый найти ее может в пламенной книге поэта!

Демьян Бедный Стихи Демьяна Бедного 14 строк

Читать еще стихотворения Бедного:


Шефы в деревне
1
ОРГАНИЗАЦИЯ БЕДНОТЫ

Эп!
Кто говорит: передышка.
Кто говорит: карачун.

Эстетик
Ослу, каких теперь немало,
Наследство с неба вдруг упало.

Юной гвардии
Время темное, глухое…
И забитость и нужда…

Я б хотел
Выхожу один я на дорогу,
Вдалеке народный слышен гул.

Я верю в свой народ
Пусть приняла борьба опасный оборот,
Пусть немцы тешатся фашистскою химерой.

Ярость
В работе яростно-кипучей
Юг, запад, север и восток.

А такие типы есть
На редактора-тетерю Взглянешь — как его забыть! Вот гляжу и сам не верю, Что такие могут быть. Он, как муха из опары, Лезет, вырезки гребя. Ничего, напялив фары Из очков (четыре пары!), Он не видит вкруг себя. Вкруг него живая сказка, Жизнь кипит, бурлит, гудит, Но очкастая двуглазка Только в вырезки глядит. Что там жизненная сказка, Гул заводов и полей! У него своя закваска: Лишь газет была бы связка, Были б ножницы да клей! Прет он текст неутомимо Из газет, календарей. Жизнь проходит мимо, мимо Запертых его дверей. Попрошайкою безвестной Постучаться в дверь боясь, Умирает с жизнью местной Органическая связь. О работе ли похвальной, О работе ли провальной, Что цветет и что гниет Рядом — в близости квартальной, Из газеты из центральной Лжередактор узнает. Больше вырезкой одною, Вот и всё. И ту — в петит! К местной жизни став спиною, Под газетной пеленою Он воды не замутит. Что! Отчет о местной… «Херю! В наши дебри неча лезть». Вот пишу и сам не верю… А такие типы есть!

Автоэпитафия
Не плачьте обо мне, простершемся в гробу,
Я долг исполнил свой, и смерть я встретил бодро.

Азбука
Я не скажу, что нынче вёдро.
Тут правды незачем скрывать.